Попросили меня спеть песенку...

Я про горы думал спеть синие,
Брызнуть блюзом, как весна шалая,
Только чувствую: глядят в спину мне,
Оглянулся – сам Булат Шалвович.

Держит он в руке цветок аленький,
Сам похож на журавля – кран башенный,
И увидел я себя маленьким,
А вокруг меня война страшная,

У меня в руке труба медная,
Против смерти – ничего более,
А все песенки мои бледные
В страхе бросились бежать и померли.

По окопам, на страну жалуясь,
Барды прячутся в стихи пошлые –
Ты прости нас всех, Булат Шалвович,
Что не любим ворошить прошлое.

Повернулся я назад, к зрителям,
Вижу: исповеди ждут, повести…
Дорогие вы мои, извините,
Не поется мне сейчас. Совестно.